Abandono

Em terra de pouca sorte,
insípida p’las águas do pranto,
cantava o vento, correndo parado, 
memórias cansadas
ao entardecer da vida num banco
de praça, deserta e despida,
tricotando, incerta, a nudez
da memória de outrora esquecida.

E à luz da janela improvável,
na cal já gasta, esculpida,
vivia de língua amputada
o silêncio da despedida.